Chương 7: Cơn Bão Lâm Tỏa Hai Mươi Tư Giờ

Sáu giờ sáng, chiếc đồng hồ điện tử trên tường phòng họp tầng bốn mươi nhảy sang con số mới, và cơn bão bắt đầu đổ xuống Vạn An như một trận lũ quét.

Văn bản chính thức của Vietcombank đến đúng lúc ấy, xác nhận cuộc điện thoại lúc nửa đêm: toàn bộ tài khoản đứng tên Vũ Hoài Lâm và tài khoản vận hành của công ty liên doanh bị tạm phong tỏa “theo đề nghị của cơ quan có thẩm quyền để phục vụ công tác xác minh”. Không một đồng nào được rút ra. Hai trăm công nhân đang làm ở công trường Hòa Lạc, ba mươi hộ dân đang dọn đất trồng sâm ở Phú Thọ, tất cả đều đến kỳ nhận lương vào ngày mai.

Bảy giờ rưỡi, tiếng còi xe vang lên chói tai ở công trường Hòa Lạc. Đoàn liên ngành gồm công an và đại diện Sở Y tế ập vào, căng dây phong tỏa quanh khu nhà xưởng mới dựng xong phần khung. Một cán bộ đọc quyết định đình chỉ thi công qua loa cầm tay: nghi vấn tàng trữ hóa chất cấm, vi phạm quy định an toàn lao động, chờ kết quả kiểm tra.

Đoạn video quay cảnh ấy được ai đó tung lên mạng chỉ hai mươi phút sau. Kèm theo là dòng tít: “Nhà máy của lang băm Vạn An bị niêm phong, phát hiện hóa chất.” Không ai hỏi phát hiện hóa chất gì, ở đâu. Cổ phiếu Vạn An mở cửa giảm sàn.

Mười giờ sáng, phòng họp tầng bốn mươi chật kín. Không chỉ Hội đồng quản trị, mà cả đại diện những cổ đông lớn nhất cũng có mặt. Không khí ngột ngạt đến mức người ta có thể nghe rõ từng tiếng thở gấp. Ngoài khung kính, nắng đổ xuống mặt hồ Tây lấp lánh, đẹp đến mức trớ trêu.

Trần Quốc Dũng ngồi ở đầu bàn, laptop mở trước mặt, các ngón tay lướt nhanh trên bàn phím. Thỉnh thoảng hắn xoay màn hình về phía các cổ đông: một bài báo mới, một biểu đồ giá cổ phiếu cắm thẳng xuống, một tin nhắn từ quỹ đầu tư Singapore thông báo hoãn vô thời hạn buổi ký kết chiều nay.

“Tôi đã cảnh báo từ hôm qua.” Hắn nói, giọng đầy vẻ đau xót giả tạo. “Chỉ trong hai mươi bốn giờ, thương hiệu ba mươi năm của Vạn An bị kéo xuống bùn. Tôi đề nghị Hội đồng quản trị hủy bỏ dự án liên doanh năm trăm tỷ, chấm dứt hợp đồng với ông Vũ Hoài Lâm, và ra thông cáo xin lỗi công chúng ngay trong hôm nay.”

“Đồng ý!” Một cổ đông lớn tuổi đập bàn. “Tôi không bỏ tiền vào đây để nhìn tên công ty bị réo trên mạng cùng chữ lang băm!”

Vài người vỗ tay. Rồi thêm vài người nữa. Những ánh mắt đổ dồn về phía Lâm, căm phẫn, khinh miệt, có cả sợ hãi.

Trịnh Khánh Vy ngồi ở ghế chủ tọa, hai bàn tay siết chặt vạt áo vest đến mức móng tay hằn xuống lớp vải. Cô đã không ngủ hai đêm liền. Cô đã gọi hơn ba mươi cuộc điện thoại từ sáng, và gần như mọi cánh cửa đều đóng lại. Lần đầu tiên trong đời, cô cảm thấy mình đang đứng trên một con tàu mà ai cũng muốn nhảy xuống.

Cô quay sang nhìn Lâm. Và cô sững người.

Anh vẫn ngồi đó, lưng thẳng, gương mặt bình thản lạ lùng. Trước mặt anh, không biết từ lúc nào, có một ấm trà sen và mấy chiếc chén sứ trắng nhỏ. Anh đang chậm rãi tráng chén bằng nước sôi, động tác nhẹ nhàng như đang ngồi trong căn hiệu thuốc ở phố Lãn Ông chứ không phải giữa một phòng họp sắp tuyên án mình.

“Anh không sợ sao?” Vy cúi sát, thì thầm, giọng gần như vỡ ra. “Mọi thứ đang sụp đổ. Tài khoản bị khóa, công trường bị niêm phong, cổ đông muốn đuổi anh. Anh có biết mình sắp mất tất cả không?”

Lâm rót một chén trà, đặt vào tay cô. Hương sen thanh và ấm lan ra, lấn át mùi mồ hôi và mùi giấy in trong căn phòng ngột ngạt. “Cô uống đi. Tay cô lạnh quá.”

“Lâm!”

“Tôi biết.” Anh nhìn cô, ánh mắt sâu và tĩnh như nước giếng. “Nhưng cô thử nghĩ xem. Một buổi livestream lúc tám giờ tối. Phong tỏa tài khoản lúc sáu giờ sáng. Đoàn kiểm tra lúc bảy giờ rưỡi. Quỹ Singapore rút lúc chín giờ. Mọi thứ nối nhau trơn tru như một cuốn kịch bản. Người viết kịch bản này rất giỏi, nhưng cũng rất vội.”

Vy nhấp ngụm trà, vị chát dịu lan trên đầu lưỡi. Cô thấy tim mình chậm lại một chút. “Vội thì sao?”

“Kẻ đang thắng thì hay vội, và kẻ vội thì để lại dấu vết.” Lâm hạ giọng. “Sự kiêu ngạo luôn khiến người ta để lộ tử huyệt. Đêm qua, Hùng đã gửi cho tôi mấy thứ. Mấy tập bệnh án trên sóng được xuất ra từ hệ thống phần mềm nội bộ của Viện Phổi, bằng một tài khoản quản trị. Tờ kết quả kiểm nghiệm có corticoid kia đóng dấu một trung tâm phân tích mà sáu tháng trước NexaCorp vừa mua lại. Và đoàn kiểm tra sáng nay nhận được đơn tố giác lúc mười một giờ đêm qua, gửi từ một địa chỉ email mà Hùng đang lần theo.”

Vy mở to mắt. “Còn tài khoản? Lương công nhân ngày mai thì sao?”

“Hôm ký hợp đồng, tôi đã đề nghị luật sư Minh Đức đưa vào một điều khoản. Cô còn nhớ chứ? Toàn bộ năm trăm tỷ không giải ngân vào tài khoản vận hành, mà nằm trong một tài khoản ký quỹ ở ngân hàng khác, do văn phòng luật giám sát, chỉ giải ngân theo từng hạng mục.” Anh khẽ cười. “Cái bị phong tỏa sáng nay chỉ là tài khoản vận hành với vài tỷ đồng trong đó. Tiền lương tháng này đã được chuyển từ tài khoản ký quỹ lúc tám giờ sáng. Công nhân sẽ nhận đủ.”

Vy nhìn anh như nhìn một người lạ. “Anh đã chuẩn bị chuyện này từ hôm đó?”

“Tôi đã từng bị đuổi khỏi Viện chỉ sau một buổi họp.” Anh nói, giọng không chút oán hận. “Người ta chỉ ngây thơ được một lần thôi.”

Ở đầu bàn bên kia, Dũng đã đứng dậy. Hắn chỉ thẳng tay về phía Lâm, giọng vang khắp phòng. “Tôi yêu cầu ghi vào biên bản. Tôi, Trần Quốc Dũng, đại diện cổ đông NexaCorp, chính thức tố cáo ông Vũ Hoài Lâm đã sử dụng hóa chất cấm trong sản xuất thuốc, làm giả kết quả lâm sàng và lừa dối Hội đồng quản trị. Tôi đã gửi toàn bộ chứng cứ cho cơ quan công an. Tôi đề nghị biểu quyết ngay.”

Cả phòng xôn xao. Vy định đứng lên, nhưng Lâm khẽ chạm vào tay cô, lắc đầu.

“Cứ để anh ta nói.” Anh thì thầm. “Anh ta vừa tự ghi tên mình vào biên bản, trước mười mấy nhân chứng, rằng chính anh ta là người đã gửi những chứng cứ đó. Khi những chứng cứ ấy bị chứng minh là giả, đây sẽ là câu đầu tiên mà cơ quan điều tra đọc.”

Vy chợt hiểu. Cô quay sang nhìn Dũng, kẻ đang đứng giữa phòng với vẻ mặt đắc thắng, không hề biết mình vừa tự đặt cổ vào thòng lọng.

Cô đứng dậy, giọng lạnh và rõ. “Tôi ghi nhận yêu cầu của ông Dũng. Nhưng với tư cách Chủ tịch, tôi hoãn biểu quyết bảy mươi hai giờ để chờ kết quả kiểm tra chính thức của cơ quan chức năng. Đó là quy định trong điều lệ công ty. Ai phản đối, xin mời gửi văn bản.”

Dũng cau mày, nhưng không thể phản bác. Hắn gập laptop, mỉm cười. “Bảy mươi hai giờ. Cũng được. Chị Vy, tôi chỉ e là đến lúc đó, chẳng còn gì để biểu quyết nữa.”

Khi phòng họp vắng người, Vy ngồi phịch xuống ghế, hai tay ôm lấy mặt. Một lúc lâu sau, cô mới ngẩng lên. “Bảy mươi hai giờ. Anh nghĩ chúng ta có làm kịp không?”

Lâm không trả lời. Anh rút từ túi áo trong ra một vật nhỏ bằng hai đốt ngón tay, vỏ nhôm xước xát, đặt lên mặt bàn kính giữa hai người. Ánh nắng chiều xuyên qua khung cửa, phản chiếu lên lớp vỏ kim loại một tia sáng lạnh.

“Đây là gì?” Vy hỏi.

“Đêm tôi bị đuổi khỏi Viện, thứ duy nhất tôi mang theo ngoài chiếc nhẫn bị ném xuống sàn.” Anh nói. “Toàn bộ nhật ký nghiên cứu ba năm của tôi. Từng lần sửa công thức, từng dòng dữ liệu, ai sửa, sửa lúc nào, sửa cái gì. Họ niêm phong máy tính của tôi, nhưng họ không biết tôi có bản sao này.”

Vy nhìn chiếc ổ cứng, rồi nhìn anh. Lần đầu tiên sau hai ngày, ánh mắt cô sáng lên.

“Em…” Cô bật ra, rồi khựng lại vì chính cách xưng hô vừa buột miệng. Má cô hơi ửng lên, nhưng cô không sửa. “Em sẽ ở lại đây với anh. Cần gì, cứ nói.”

Lâm nhìn cô, khóe môi khẽ cong. Anh cầm điện thoại, gửi một tin nhắn ngắn cho Hùng: “Mang máy đến tầng bốn mươi Vạn An. Đêm nay chúng ta mở nó.”