Chương 6: Đòn Bẩn Và Livestream Bôi Nhọ

Mười hai ngày sau lễ ký hợp đồng, mọi thứ vận hành nhanh hơn cả những gì Lâm dám nghĩ. Đoàn khảo sát đã lên Phú Thọ, dựng lán đầu tiên dưới chân núi đá. Máy ủi đã vào công trường Hòa Lạc. Ông Trịnh Vạn An rút được ống thở từ ngày thứ năm, đến ngày thứ bảy đã đòi ăn cháo cá và mắng bác Tư vì nấu nhạt. Và chiều mai, một quỹ đầu tư y tế từ Singapore sẽ bay sang ký thỏa thuận góp vốn giai đoạn hai vào liên doanh.

Ba giờ chiều, Hội đồng quản trị Vạn An bất ngờ nhận được yêu cầu họp khẩn. Người đề nghị là Trần Quốc Dũng, thành viên đại diện cho phần vốn của NexaCorp.

Phòng họp tầng bốn mươi lạnh ngắt dù điều hòa chỉ để hai mươi lăm độ. Mười một thành viên ngồi quanh chiếc bàn bầu dục, Vy ngồi ở ghế chủ tọa, Lâm ngồi bên phải cô với tư cách Giám đốc Chuyên môn liên doanh. Dũng ngồi ở đầu bàn bên kia, lưng tựa thoải mái vào ghế da, ngón tay gõ nhịp lên mặt bàn kính.

“Tôi đề nghị cuộc họp này vì trách nhiệm với cổ đông.” Dũng mở đầu, giọng nhẹ nhàng như đang đọc thông cáo báo chí. “Tối nay lúc tám giờ, kênh của bác sĩ Hoàng Đăng sẽ phát một buổi livestream dài hai tiếng về sản phẩm Phế Đan Sâm Đá. Tôi được biết nội dung không mấy dễ chịu.”

Cả bàn họp xôn xao. Hoàng Đăng là cái tên ai cũng biết. Một bác sĩ thẩm mỹ chuyển sang làm người có ảnh hưởng mảng sức khỏe, hơn bốn triệu người theo dõi, nổi tiếng với những video “bóc phốt” thực phẩm chức năng. Chỉ cần một buổi phát trực tiếp của anh ta, cả một nhãn hàng có thể biến mất khỏi kệ trong một tuần.

“Nội dung thế nào?” Một thành viên lớn tuổi hỏi, giọng lo lắng.

Dũng nhún vai, ánh mắt liếc sang Lâm. “Tôi nghe nói có người đã mang mẫu thuốc đi kiểm nghiệm và phát hiện corticoid liều cao. Nghĩa là cái gọi là thần dược kia chẳng qua là trộn thuốc tây vào thuốc bắc để tạo hiệu quả tức thì, rồi để lại hậu quả lâu dài. Ngoài ra còn có những bệnh nhân cũ của bác sĩ Lâm ở Viện Phổi sẽ lên tiếng.”

“Vớ vẩn.” Vy lạnh giọng. “Toàn bộ mẫu thuốc dùng cho cha tôi đều đã được bệnh viện kiểm nghiệm độc lập. Không có corticoid.”

“Chị Vy, tôi tin chị.” Dũng giơ hai tay, vẻ mặt thành khẩn đến đáng ghét. “Nhưng bốn triệu khán giả của Hoàng Đăng có tin không? Chiều mai quỹ Singapore có tin không? Tôi chỉ đề nghị Hội đồng quản trị tạm đình chỉ chức vụ của bác sĩ Lâm cho đến khi sự việc được làm rõ, để bảo vệ thương hiệu.”

Lâm vẫn ngồi im từ đầu. Hai bàn tay anh đặt trên bàn, các đốt ngón tay trắng bệch. Anh nhìn Dũng, và thấy trong ánh mắt hắn thứ khoái trá của kẻ đã dọn sẵn bàn cờ, chỉ chờ đối thủ bước vào.

“Anh biết rõ nội dung đến vậy.” Lâm lên tiếng, giọng trầm và đều. “Chắc anh cũng biết ai mang mẫu đi kiểm nghiệm, và mẫu đó lấy từ đâu.”

Dũng mỉm cười. “Anh đang buộc tội tôi à, bác sĩ? Cẩn thận lời nói. Ở đây có biên bản.”

Đề nghị đình chỉ được đưa ra biểu quyết. Năm phiếu thuận, năm phiếu chống. Lá phiếu quyết định thuộc về Chủ tịch. Vy nhìn quanh bàn một lượt, rồi nói từng chữ: “Chống. Bác sĩ Lâm giữ nguyên chức vụ.”

Dũng gật gù, không hề tỏ ra thất vọng, như thể kết quả này cũng nằm trong tính toán. Hắn đứng dậy, cài lại cúc áo vest. “Vậy hẹn gặp mọi người lúc tám giờ tối. Nhớ bật thông báo.”

Khi cánh cửa khép lại sau lưng hắn, cả phòng họp như vừa được thả ra khỏi một chiếc hộp kín. Vài thành viên lấy cớ có việc, lục tục ra về, không ai nhìn vào mắt Lâm. Vy vẫn ngồi nguyên chỗ, nhìn chằm chằm vào chiếc ghế trống của Dũng. “Hắn không cần thắng cuộc biểu quyết này.” Cô nói khẽ. “Hắn chỉ cần mọi người nhớ rằng đã từng có một cuộc biểu quyết như thế.”

Tám giờ kém năm, phòng làm việc của Vy chìm trong ánh sáng xanh của màn hình lớn. Lâm, Vy và giám đốc truyền thông của tập đoàn ngồi im lặng. Trên màn hình, khung livestream của Hoàng Đăng đã có hơn tám mươi nghìn người chờ. Dòng bình luận chạy nhanh đến mức không đọc kịp.

Đúng tám giờ, Hoàng Đăng xuất hiện. Áo blouse trắng, kính gọng vàng, phía sau là một kệ sách và mô hình phổi bằng nhựa, trông chẳng khác gì một phòng khám uy tín. Anh ta mở đầu bằng giọng đầy nghiêm trọng: “Cả nhà ơi, hôm nay Đăng phải lên tiếng, vì đây là chuyện sống còn của những người bệnh phổi.”

Rồi anh ta giơ lên một lọ thuốc dán nhãn Phế Đan Sâm Đá. Một tờ kết quả kiểm nghiệm được phóng to lên màn hình, mộc đỏ của một trung tâm phân tích nào đó, dòng chữ in đậm: “Phát hiện dexamethasone, hàm lượng cao.”

“Corticoid, cả nhà ạ. Thứ thuốc làm người ta đỡ khó thở ngay lập tức, nhưng dùng lâu thì loãng xương, suy thượng thận, mặt tròn như mặt trăng. Đây là chiêu trò cũ của mấy ông lang băm.”

Số người xem nhảy lên hai trăm nghìn. Bình luận như thác lũ. “Lừa đảo!” “Bắt nó đi tù!” “Vạn An tiếp tay cho lang băm!”

Phần thứ hai còn tệ hơn. Hoàng Đăng mời lên sóng ba “nạn nhân”. Một người phụ nữ đeo khẩu trang, giọng run run kể chồng chị đã dùng thuốc của bác sĩ Lâm ở Viện Phổi rồi suy hô hấp, giờ vẫn phải thở oxy tại nhà. Một ông cụ ho sù sụ, chìa ra một tập bệnh án có đóng dấu Viện Phổi Quốc tế, tên bác sĩ điều trị ghi rõ: Vũ Hoài Lâm.

Người thứ ba là một thanh niên gầy gò, ngồi quay lưng về phía máy quay, giọng đã bị bóp méo. Cậu ta kể từng làm phụ việc trong phòng thí nghiệm của bác sĩ Lâm, tận mắt thấy anh “đổ bột thuốc tây vào nồi sắc mỗi đêm”. Hoàng Đăng gật gù, thở dài thườn thượt, rồi quay sang ống kính: “Cả nhà thấy chưa, người trong cuộc nói đấy.”

Lâm nhìn chằm chằm vào tập bệnh án ấy. Tim anh thắt lại. “Tôi chưa từng điều trị cho ông cụ này.” Anh nói khẽ. “Số hồ sơ kia là mẫu của năm ngoái, nhưng ngày nhập viện lại ghi tháng trước. Họ làm giả. Và làm vội.”

“Nhưng trông như thật.” Giám đốc truyền thông thở dài, mặt tái mét. “Hai triệu người không ai để ý số hồ sơ đâu, anh Lâm.”

Hai triệu. Con số trên góc màn hình vẫn đang tăng. Các trang tin lớn bắt đầu đăng lại từng đoạn cắt. Từ khóa “Phế Đan Sâm Đá” và “lang băm Vạn An” leo lên đầu danh sách tìm kiếm. Điện thoại của Vy rung liên tục: phóng viên, cổ đông, đối tác. Cô tắt chuông, úp màn hình xuống bàn.

Ở phút cuối buổi phát, Hoàng Đăng nhìn thẳng vào máy quay, chậm rãi nói: “Đăng đã gửi toàn bộ hồ sơ cho Sở Y tế và cơ quan công an. Đăng tin công lý sẽ đến sớm thôi, cả nhà ạ. Có khi là ngay sáng mai.”

Màn hình tắt. Căn phòng im lặng đến mức nghe rõ cả tiếng tích tắc của chiếc đồng hồ treo tường.

Vy đứng dậy, bước tới cửa kính. Hai vai cô cứng đờ. “Mẫu thuốc trên sóng không phải của chúng ta.” Cô nói, giọng như nén lại. “Nhãn in khác màu, nắp lọ khác loại. Nhưng không ai sẽ để ý đâu. Đúng không?”

Lâm không trả lời ngay. Anh lấy điện thoại, mở một danh bạ đã lâu không gọi, bấm số. Đầu dây bên kia đổ chuông ba hồi.

“Hùng à, Lâm đây.” Anh nói. “Cậu còn giữ cái máy chủ ở nhà không? Tôi cần cậu, đêm nay. Có một bộ dữ liệu cần mở, và mấy cái bệnh án giả cần truy ngược về chỗ in ra.”

Bên kia vang lên tiếng ngáp, rồi một giọng khàn khàn nhưng tỉnh hẳn: “Ông bạn ba năm không gọi, gọi một phát là có việc to. Gửi tôi địa chỉ.”

Lâm cúp máy, quay sang Vy. “Cô có tin tôi không?”

Vy nhìn anh rất lâu. Ánh đèn thành phố hắt lên gương mặt cô những vệt sáng lạnh. “Tối nay, hai triệu người không tin anh. Mười cổ đông của tôi đang hoảng loạn. Ngày mai quỹ Singapore gần như chắc chắn sẽ rút.” Cô dừng lại. “Nhưng tôi đã đứng trong phòng hồi sức đêm đó. Tôi đã thấy những gì tôi thấy. Vậy nên câu trả lời là có.”

Gần một giờ sáng, cả hai vẫn ngồi trong văn phòng, rà từng đoạn video, ghi lại từng chi tiết sai trên những tập bệnh án giả. Lâm định nói gì đó thì điện thoại của Vy lại rung. Lần này là số của giám đốc tài chính.

Cô nghe máy. Sắc mặt cô thay đổi chỉ trong ba giây.

“Chị Vy.” Giọng bên kia gần như hét lên. “Ngân hàng vừa gửi thông báo tạm phong tỏa tài khoản dự án liên doanh, cả tài khoản cá nhân của anh Lâm. Và em vừa nhận tin, sáng sớm mai đoàn liên ngành sẽ xuống công trường Hòa Lạc.”

Vy chậm rãi đặt điện thoại xuống. Ngoài cửa kính, thành phố vẫn lấp lánh như chẳng có chuyện gì. Nhưng cô biết, cơn bão thật sự giờ mới bắt đầu.