Chương 11: Sự Lựa Chọn Của Thần Y

Câu nói của giáo sư Trần Quốc Huy rơi xuống hội trường như một tiếng sét. Trong một khoảnh khắc ngắn ngủi, tiếng la hét lắng xuống, hàng nghìn ánh mắt cùng lúc đổ dồn về phía ông.

“Ông nói gì?” Một giáo sư đầu ngành ở hàng ghế đầu quay lại, giọng run run. “Ai? Ai cứu được họ?”

“Vũ Hoài Lâm.” Giáo sư Huy nói, từng chữ một. “Ba tuần trước, tôi tận mắt thấy cậu ấy kéo một bệnh nhân xơ hóa kẽ phổi cấp, SpO2 sáu mươi tám, từ cõi chết về trong mười lăm phút. Bệnh nhân đó là ông Trịnh Vạn An. Tôi đã ký tên trên từng tấm phim.”

Hội trường lại vỡ òa, nhưng lần này là một thứ hỗn loạn khác. Có người lôi điện thoại ra tra tên. Có người gào lên “Gọi anh ta đến đây! Ai có số anh ta?” Trên sân khấu, Lê Hữu Hoài vẫn quỳ giữa vũng máu, ngẩng mặt lên, đôi môi tái nhợt mấp máy: “Lâm… gọi Lâm…”

Ngay lúc ấy, hai cánh cửa lớn của sảnh chính bật mở.

Vũ Hoài Lâm bước vào, khoác chiếc áo blouse trắng, chiếc túi da sờn màu đeo chéo bên hông. Bên cạnh anh là Trịnh Khánh Vy trong bộ vest đen, gương mặt lạnh và sắc như lưỡi dao. Theo sau họ là đoàn thanh tra của Bộ Y tế và một tổ công tác của Cục Cảnh sát điều tra, Bộ Công an, trên tay cầm tập văn bản đóng dấu đỏ.

Lâm đã đứng ở hành lang từ năm phút trước, khi tiếng ho đầu tiên vang lên qua loa. Anh đã chạy.

“Tránh ra! Để tôi cứu người!”

Giọng anh không lớn, nhưng trầm và chắc đến mức đám đông đang chen chúc ở lối đi tự động dạt sang hai bên. Một con đường mở ra từ cửa sảnh đến chân sân khấu. Lâm đi dọc con đường ấy, nhanh mà không chạy, và hàng trăm người mà mới tuần trước còn gọi anh là lang băm trên mạng, giờ chỉ biết đứng nhìn.

Một nữ bác sĩ trẻ níu lấy tay áo anh khi anh đi qua, nước mắt giàn giụa: “Anh ơi, xin anh cứu họ với!” Một vị giáo sư tóc bạc, người từng ký tên vào bản kiến nghị đòi Sở Y tế thu hồi chứng chỉ của anh, lúc này chắp tay trước ngực, giọng lạc đi: “Bác sĩ Lâm, chúng tôi sai rồi. Xin anh…”

Lâm không dừng lại để nghe hết. Anh nhảy lên sân khấu.

Mùi máu tanh nồng xộc thẳng vào mũi. Năm bệnh nhân nằm la liệt trên tấm thảm xanh, người co giật, người đã lịm đi. Lê Hữu Hoài lết đến, túm lấy vạt áo blouse của anh, đôi mắt đỏ ngầu: “Lâm… thầy xin con… cứu họ… thầy sẽ nhận hết…”

Lâm cúi xuống nhìn người thầy cũ. Chỉ một giây. Trong một giây ấy, anh thấy bảy năm theo thầy, thấy đêm mưa ở phòng giao ban, thấy chiếc nhẫn lăn trên sàn đá. Rồi anh gỡ bàn tay ấy ra khỏi áo mình, không nói một lời.

Vy đứng sau lưng anh, chiếc cặp tài liệu trong tay. Bên trong là bản sao kho dữ liệu, báo cáo kiểm toán, bằng sáng chế, tất cả những gì cần thiết để lật đổ hai kẻ đang run rẩy trên sân khấu kia. Máy quay đang phát trực tiếp. Hàng nghìn người đang xem. Chưa bao giờ có một thời điểm hoàn hảo hơn để nói ra sự thật.

Cô nhìn Lâm. Lâm nhìn năm con người đang hấp hối.

“Cứu người trước.” Anh nói khẽ, như nói với chính mình. Vy gật đầu, lùi lại một bước, đóng chiếc cặp lại.

Dưới chân sân khấu, Trần Quốc Dũng như bừng tỉnh. Hắn chỉ tay lên, gào khản cổ: “Không được để hắn động vào bệnh nhân! Hắn đang bị điều tra! Ai cho phép một kẻ đầu độc lên đây?” Trưởng đoàn thanh tra Bộ Y tế quay lại, chỉ nói đúng một câu, lạnh như thép: “Tôi cho phép. Còn ông, đứng yên ở đó.” Hai cán bộ cảnh sát lặng lẽ bước đến đứng hai bên hắn.

Anh quỳ xuống bên người đàn ông năm mươi tuổi, người đổ gục đầu tiên. Hai ngón tay đặt lên cổ tay ông. Mạch nhỏ, nhanh, sáp như sợi chỉ sắp đứt. Lồng ngực gần như không còn di động. Máy đo trên ngón tay hiện bốn mươi chín.

“Giáo sư Huy!” Anh gọi lớn, không ngẩng đầu. “Tôi cần hai bác sĩ cho mỗi bệnh nhân. Một người giữ đường thở, hút máu và dịch trong miệng liên tục, đặt tư thế nửa ngồi. Một người theo dõi chỉ số, báo cho tôi mỗi ba mươi giây. Ngưng toàn bộ corticoid. Không ai được rút kim của tôi.”

Giáo sư Huy đã leo lên sân khấu từ lúc nào. Ông quay sang đội cấp cứu, lặp lại từng mệnh lệnh của Lâm, giọng đanh thép như đang chỉ huy ca trực của chính mình. Lần đầu tiên trong hội trường ấy, Đông y và Tây y không ngồi ở hai phía của một cuộc tranh cãi. Họ quỳ cạnh nhau trên cùng một tấm thảm nhuộm máu.

Lâm mở túi da. Chín cây kim vàng sáng lên dưới ánh đèn sân khấu. Anh xé găng, sát khuẩn, rồi đi kim. Đại Chùy. Đản Trung. Phế Du hai bên. Định Suyễn. Mỗi kim vào đúng chỗ, gọn như một nét bút, nhanh đến mức các ống kính máy quay đứng gần nhất chỉ bắt được những vệt sáng lóe lên.

Rồi anh mở hộp gỗ, lấy ra lọ dịch chiết Phế Đan Sâm Đá đậm đặc. Mùi sâm hăng nồng, mùi đất ẩm của rễ cây rừng núi đá Phú Thọ lan ra giữa mùi máu tanh. Anh nhỏ vài giọt dưới lưỡi người bệnh, rồi châm thêm hai kim vào huyệt Thiên Đột ở hõm cổ và Xích Trạch ở nếp khuỷu tay.

“Cái gì vậy?” Một chuyên gia người Pháp quỳ bên cạnh hỏi bằng tiếng Anh, giọng đầy kinh ngạc. Giáo sư Huy dịch lại.

“Hoạt chất từ sâm đá.” Lâm đáp, tay vẫn không ngừng vê kim. “Chính là thứ đã bị cắt khỏi Nexa-09. Nó giữ cho cái hợp chất tổng hợp kia không kết tủa. Giờ tôi đưa nó trở lại, để hòa tan những gì đã đọng trong phế nang. Còn kim giúp giãn cơ phế quản, kích thích hệ bạch huyết dẫn dịch ra ngoài. Không phải phép màu. Chỉ là trả lại cho thuốc phần đã bị ăn cắp.”

Anh chuyển sang người bệnh thứ hai, rồi thứ ba. Mỗi người mất chưa đến bốn mươi giây. Mồ hôi bắt đầu chảy dọc thái dương anh, nhỏ xuống tấm thảm. Sau lưng, Vy cầm một chiếc khăn, lặng lẽ lau mồ hôi trên trán anh mỗi khi anh chuyển sang người kế tiếp.

“Bệnh nhân số một, SpO2 năm mươi lăm!” Một bác sĩ trẻ hét lên. Mười giây sau: “Sáu mươi hai!”

Cả hội trường nín thở.

Lâm cắm kim cuối cùng vào người bệnh thứ năm, người phụ nữ trẻ nhất, mới ngoài ba mươi. Cô đã lịm đi, môi tím ngắt, máu khô thành vệt trên cằm. Anh vê kim, nhắm mắt, toàn bộ sự chú ý dồn vào đầu ngón tay, cảm nhận từng biến chuyển nhỏ nhất dưới làn da.

“Số một, bảy mươi tám! Số hai, bảy mươi!”

Tiếng ho ra máu của người đàn ông đầu tiên đã ngừng hẳn. Ông hắt ra một hơi dài, rồi hít vào. Lần này lồng ngực ông phồng lên rõ rệt, tiếng rít đã nhỏ đi. Đôi bàn tay thô ráp buông khỏi cổ họng.

“Số một, chín mươi! Số ba, tám mươi lăm! Số bốn, tám mươi tám!”

Rồi, như một phép màu thật sự, người phụ nữ trẻ ho lên một tiếng, khạc ra một cục máu đông đen sẫm, mở mắt.

“Số năm, tám mươi… tám mươi tư… chín mươi!”

Chưa đầy ba phút kể từ khi cây kim đầu tiên được cắm xuống, cả năm bệnh nhân đã thở lại. Các chỉ số trên máy đo nhảy lên chín mươi, rồi chín mươi lăm. Da họ dần hồng trở lại. Người đàn ông năm mươi tuổi run run nắm lấy tay Lâm, đôi môi khô nứt mấp máy không thành tiếng, nước mắt chảy dài trên gương mặt sạm nắng.

Lâm vỗ nhẹ lên mu bàn tay ông. “Không sao rồi, bác. Thở chậm thôi.”

Anh rút kim, từng cây một, rồi đứng dậy. Hai đầu gối anh hơi run. Áo blouse trắng loang lổ máu.

Cả hội trường im phăng phắc trong ba giây. Rồi một tiếng vỗ tay vang lên từ hàng ghế danh dự. Đó là vị giáo sư người Pháp. Rồi một tiếng nữa, rồi mười, rồi một trăm, rồi cả nghìn người đứng bật dậy, tiếng vỗ tay rền vang như sấm dội khắp hội trường. Có người khóc. Có người vẫn chắp tay. Những ống kính máy quay đồng loạt quay về phía người đàn ông mặc áo blouse nhuộm máu đứng giữa sân khấu.

Lâm không nhìn khán phòng. Anh nhìn xuống người thầy cũ vẫn quỳ ở góc sân khấu, nhìn Trần Quốc Dũng đang tìm cách nhích dần về phía cửa hông nhưng bị hai cán bộ cảnh sát giữ lại, nhìn Phan Mỹ Hạnh trắng bệch như tờ giấy.

Anh quay sang Vy. Cô vẫn cầm chiếc cặp tài liệu, đứng thẳng lưng, mắt đỏ hoe nhưng ánh nhìn sáng rực.

“Người đã được cứu rồi.” Lâm nói khẽ. “Giờ đến lượt sự thật.”

Vy gật đầu. Cô mở chiếc cặp, bước về phía bục phát biểu.