Chương 7: Lâm Quốc Tuấn Xin Mua Lại Lòng Tin

Ba ngày sau buổi mở kết quả, Gia Huy nhận được một cuộc gọi từ thư ký của Lâm Quốc Tuấn. Giọng cô gái trẻ nhã nhặn đến mức gượng gạo: “Anh Huy, chủ tịch mời anh lên văn phòng nhà máy uống trà, chiều mai lúc ba giờ. Chủ tịch dặn là chuyện riêng, anh đi một mình.”

Gia Huy nhìn ra cửa kho. Ngoài kia, mấy thanh niên trong hợp tác xã đang khiêng dàn héo mới về, cười nói ồn ào. Anh suy nghĩ một lúc rồi đồng ý. Anh không sợ gặp, cũng không có gì phải tránh. Có những cuộc nói chuyện nên diễn ra một lần cho dứt khoát, để sau này không ai phải đoán.

Trước khi đi, anh gửi một tin nhắn ngắn cho luật sư của hợp tác xã, một người đàn ông trung niên ở Đà Lạt mà Tâm An giới thiệu. “Chiều mai tôi gặp ông Lâm. Nếu có đề nghị gì bằng văn bản, tôi chuyển anh xem trước, tôi không ký gì tại chỗ.” Luật sư trả lời bằng một biểu tượng giơ ngón cái và dòng chữ: “Ghi âm nếu được.”

Văn phòng chủ tịch nằm trên tầng ba nhà máy, nơi trước đây Gia Huy chỉ được đứng ngoài hành lang chờ. Ba năm làm rể, anh chưa từng được mời ngồi trên bộ sofa da màu rượu vang ấy. Mỗi lần có việc, anh đứng ở ngưỡng cửa báo cáo vài câu, rồi lui ra như một nhân viên thời vụ. Hôm nay, cánh cửa gỗ lim mở rộng, và chính ông Tuấn đứng dậy ra tận cửa đón anh.

“Ngồi đi, ngồi đi.” Ông chỉ vào chiếc ghế đối diện. “Lâu rồi hai chú cháu mình chưa ngồi với nhau tử tế.”

Gia Huy ngồi xuống, không nói gì. Anh nhận ra ông Tuấn gầy đi nhiều. Quầng mắt thâm, tóc mai bạc thêm, chiếc áo len cổ lọ không che nổi cái cổ nhăn nheo. Trên bàn trà là bộ ấm Tử Sa mà ông từng khoe với khách là mua ở Nghi Hưng hết mấy trăm triệu, cạnh đó là hộp ô long đặc biệt dán nhãn “Hàng biếu”.

Ông Tuấn tự tay pha trà, cố tỏ ra mềm mỏng, ân cần. Nhưng ông để nước sôi sùng sục quá lâu, rót thẳng vào ấm khi nước còn sủi bọt lớn. Gia Huy nghe tiếng xèo nhỏ khi nước chạm lá, ngửi thấy mùi hương bị cháy ngay từ đầu. Mẻ trà ngon thế, mà bị pha hỏng chỉ trong một giây vì người pha chẳng bao giờ để ý đến nhiệt độ.

Anh cầm chén lên, không uống ngay. Anh xoay nhẹ chén, nhìn màu nước dưới ánh đèn vàng hắt từ chiếc đèn chùm. Nước hơi đục, mặt nổi một lớp váng mỏng. Anh đặt chén xuống.

Ông Tuấn không để ý, hoặc giả vờ không để ý. Ông mở ngăn kéo, lấy ra một tập hồ sơ đóng bìa xanh, đẩy sang phía Gia Huy. “Chú nói thẳng nhé. Chú muốn mua lại hợp tác xã. Toàn bộ, kể cả kho rìa đồi và các hợp đồng nông hộ. Đây là bản định giá, cháu xem đi. Con số này gấp ba lần giá trị sổ sách.”

Gia Huy lật xem. Bản định giá vùng nguyên liệu được làm rất kỹ, có cả danh sách nợ nông hộ nhà máy chưa thanh toán đính kèm ở phụ lục, như thể việc trả nợ là một phần ân huệ trong thương vụ. Có cả phương án thuê lại kho lên men của anh trong mười năm. Ông Tuấn đã chuẩn bị cho cuộc gặp này lâu hơn anh tưởng.

“Không chỉ tiền,” ông Tuấn nói tiếp, giọng hạ xuống như đang dỗ dành. “Chú giữ cháu lại làm giám đốc vùng nguyên liệu, lương gấp năm lần trước kia. Nhà ở Đà Lạt, xe công ty, cổ phần thưởng sau ba năm. Cháu vẫn quản lý đồi chè, vẫn làm cái mô hình ghi tên người trồng gì đó của cháu. Chú không can thiệp.”

“Điều kiện là gì?” Gia Huy hỏi.

Ông Tuấn mỉm cười, như thể đã chờ câu hỏi đó. “Điều kiện duy nhất: hợp đồng xuất khẩu với bên Đài Loan vẫn đứng tên Chè Lâm Gia. Thương hiệu là của nhà họ Lâm. Cháu làm sau sân khấu, chú lo phía trước. Như vậy ai cũng có lợi.”

Gia Huy im lặng nhìn tập hồ sơ. Anh nghĩ đến tấm bảng gỗ anh tự tay viết trên cửa kho. Anh nghĩ đến video của cô Năm Hồng, đến chữ ký run run của ông Tư Đá Bàn. Nếu anh gật đầu, mọi thứ sẽ quay về như cũ, chỉ khác là anh được ngồi trên chiếc ghế sofa này thay vì đứng ngoài hành lang. Còn những người trên đồi thì vẫn mãi đứng ngoài khung hình.

Anh không còn là chàng rể cũ ngồi cuối bàn ăn, chờ được ai đó công nhận. Giờ anh là người đại diện cho hơn năm mươi hộ chè đã ký gửi niềm tin vào tay mình. Anh không có quyền bán thứ không phải của riêng mình.

Thấy anh im lâu, ông Tuấn đổi giọng. Ông thở dài, ngả lưng ra ghế, nhìn ra cửa sổ nơi những triền chè chạy dài trong nắng chiều. “Huy à, dù gì cháu với con Uyên cũng từng là vợ chồng. Ba năm cháu ăn cơm nhà chú, ở nhà chú. Chú biết hôm đó chú nóng quá, làm chuyện không phải. Nhưng tình nghĩa đâu thể vì một chén trà mà mất hết. Con Uyên dạo này gầy lắm, đêm nào cũng thức. Cháu không thương nó sao?”

Gia Huy nhìn bộ ấm trà cháy hương trên bàn. Trà để nguội, lớp váng đã đặc lại, bám thành vệt quanh miệng chén. Ba năm qua, ông Tuấn chưa từng nhắc đến hai chữ tình nghĩa, kể cả lần anh thức trắng ba đêm cứu mẻ trà bị mưa đá, kể cả lần anh đi vay tiền bạn bè để ứng trước cho nông hộ khi nhà máy chậm thanh toán. Có những người chỉ nhớ đến tình nghĩa khi hợp đồng không còn cứu được họ.

“Chú,” anh nói, giọng bình thản. “Chuyện của cháu với Uyên đã xong từ cái tối ở bàn ăn. Cô ấy tự chọn, cháu tôn trọng. Chú đừng đem cô ấy ra đặt cạnh bản định giá này. Như thế không công bằng với cô ấy.”

Ông Tuấn đỏ mặt, nhưng cố nén. “Vậy cháu muốn bao nhiêu? Cứ ra giá.”

“Cháu không bán.” Gia Huy gấp tập hồ sơ, đẩy trả lại. “Không phải vì tiền chưa đủ. Mà vì chú vẫn nghĩ mọi thứ trên đồi này đều mua được. Lá mua được, đất thuê được, người thì trả lương là xong. Chính cách nghĩ đó làm nhà máy ra nông nỗi này.”

“Cháu nghĩ một cái hợp tác xã mái tôn đánh lại được nhà máy mười năm tuổi à?”

“Cháu không đánh ai cả,” anh đáp. “Cháu chỉ làm cho đúng. Nếu chú muốn làm lại thật, thì trả hết nợ cho nông hộ trước đi. Trả đủ, trả đúng, trả cả tiền lãi trễ hạn. Không phải trả cho cháu. Trả cho họ.”

Anh đứng dậy, cúi chào một cái, rồi bước ra. Ông Tuấn ngồi lặng trên ghế sofa, nhìn chén trà nguội trước mặt. Lần đầu tiên sau nhiều năm, không có ai trong căn phòng này cúi đầu nghe ông nói.

Ra đến hành lang, Gia Huy gặp Nhã Uyên. Cô đứng tựa lưng vào tường cạnh thang máy, tay cầm một tập tài liệu, có vẻ đã đứng đó từ lâu. Hai người nhìn nhau vài giây. Cô hỏi nhỏ: “Ba em... đề nghị gì với anh?”

“Mua lại hợp tác xã,” anh đáp ngắn gọn. “Anh từ chối rồi.”

Nhã Uyên gật đầu, không hỏi thêm. Cô định nói gì đó, rồi lại cúi xuống nhìn tập tài liệu trong tay. Gia Huy để ý thấy trên bìa có dòng chữ “Hợp đồng thuê đất kho số hai”, nhưng anh không hỏi. Anh bấm thang máy, bước vào, cánh cửa khép lại giữa hai người.

Tối hôm đó, Gia Huy gửi nguyên văn bản đề nghị của ông Tuấn cho luật sư hợp tác xã và cho Tâm An. Tâm An trả lời gần như ngay lập tức: “Anh làm đúng. Nếu anh nhận, đối tác của tôi sẽ rút. Họ ký với mô hình của anh, không phải với logo.” Anh đọc tin nhắn, rồi tắt điện thoại, đi một vòng quanh kho như mọi đêm. Tiếng quạt chạy đều, mùi lá héo ngọt dịu, những khay lá ghi tên chủ hộ nằm ngay ngắn trên kệ.

Gần mười giờ đêm, điện thoại của chú Bảy reo liên tục. Rồi đến điện thoại của cô Năm, của ông Tư. Từng tin nhắn ngân hàng báo về: nhà máy Chè Lâm Gia chuyển khoản thanh toán tiền lá còn nợ. Không phải toàn bộ, chỉ khoảng sáu phần mười, nhưng là lần đầu tiên trong nhiều năm nhà máy chủ động trả nợ vào lúc nửa đêm.

Chú Bảy gọi cho Gia Huy, giọng nửa vui nửa ngỡ ngàng. “Cậu Huy, ông Tuấn trả tiền rồi. Vậy... tụi tôi có phải giao lá lại cho ổng không?”

Gia Huy cười khẽ. “Đó là tiền ông ấy nợ chú, chú cứ nhận. Còn giao lá cho ai là quyền của chú. Hợp đồng hợp tác xã chú đã ký, chú muốn rút thì tôi không giữ.”

Bên kia im một lúc, rồi chú Bảy cười khà khà. “Rút cái gì mà rút. Tiền nợ thì phải trả, đó là chuyện đương nhiên. Còn tin ai là chuyện khác.”

Sáng hôm sau, đúng năm giờ, khi sương còn đặc như sữa, những chiếc xe máy chở bao lá lại nối nhau lên con dốc dẫn ra rìa đồi. Người trồng chè nhận tiền, nhắn lời cảm ơn cho nhà máy, rồi vẫn giao lá cho Gia Huy như lịch mới. Món nợ có thể trả bằng tiền, nhưng quyền điều khiển cả vùng đồi thì đã quá muộn để mua lại.