Chương 1: Người chết trong phòng cưới
Khi Mộc Thanh Dao mở mắt, thứ đầu tiên nàng nhìn thấy là một bàn tay.
Bàn tay ấy nằm nghiêng trên nền gạch đỏ, đầu ngón tay tím lạnh, móng tay dính một sợi chỉ xanh rất mảnh.
Thứ thứ hai nàng nhìn thấy là con dao trong tay mình.
Lưỡi dao ngắn, cán gỗ mun, trên sống dao khắc hoa văn mây cuộn. Máu đã sẫm màu ở rãnh thép.
Thứ thứ ba là tiếng người đập cửa.
“Thiếu phu nhân! Mở cửa!”
“Lục Chi có ở trong đó không?”
“Gọi quản gia! Gọi công tử!”
Thanh Dao không trả lời.
Nàng nhìn người phụ nữ nằm trước giường cưới.
Khoảng hai mươi lăm tuổi. Áo nha hoàn màu xanh xám. Tóc xổ một nửa. Trước ngực có một vết dao rất rõ, nhưng máu quanh đó ít một cách bất thường.
Trong đầu nàng có hai lớp ký ức đập vào nhau.
Một lớp thuộc về Mộc Thanh Dao — kỹ thuật viên pháp y đã làm việc bảy năm trong phòng giám định tử thi, chết sau một vụ tai nạn trên đường về nhà.
Lớp còn lại thuộc về người phụ nữ có cùng cái tên trong thế giới này — con gái Mộc gia, vừa gả vào phủ Tĩnh Quốc Công được ba tháng, bị mẹ chồng ghét, chồng lạnh nhạt và cả phủ coi là người ngoài.
Nha hoàn trước mặt tên Lục Chi.
Hai canh giờ trước, cô còn mang trà vào phòng.
Sau đó cửa bị khóa.
Không ai ra vào.
Giờ Lục Chi chết.
Còn Thanh Dao cầm dao.
Nàng cúi xuống.
Không cần thiết bị. Không cần kính hiển vi. Chỉ cần vài quan sát cơ bản.
Da cổ nạn nhân đã có những mảng đổi màu cố định ở phía lưng và bả vai. Cơ thể lạnh hơn mức một người vừa chết trong hai canh giờ. Vết dao trước ngực sắc, nhưng mép vết thương gần như không có phản ứng co rút, máu chảy ít, không tương xứng với vị trí bị đâm.
Nàng chạm nhẹ vào cổ tay.
Không còn mềm.
Lục Chi đã chết trước khi con dao xuyên vào người.
“Mở cửa!”
Bên ngoài có tiếng đàn ông.
Lâm Huy.
Chồng của nàng.
Thanh Dao đứng dậy, đặt con dao lên bàn nhưng không lau.
“Cửa bị khóa từ bên trong,” Lâm Huy nói. “Thanh Dao, nàng mở ngay.”
Nàng nhìn then cửa.
Đúng là khóa trong.
Cửa sổ cũng cài chốt.
Một hiện trường phòng kín.
Nếu là người khác, có lẽ giờ đã khóc hoặc mở cửa xin cứu.
Thanh Dao lại quay về bên thi thể.
Dưới móng tay Lục Chi có sợi chỉ xanh.
Trên gót giày lại dính một lớp bụi trắng rất mịn.
Phòng cưới này lát gạch đỏ, rèm đỏ, chăn đỏ, không có thứ gì màu trắng ngoài giấy cửa sổ.
Nàng đưa bụi lên ngửi.
Mùi gỗ cũ và tro hương.
Từ đường.
Phủ Tĩnh Quốc Công có một từ đường lớn ở phía bắc, ngày thường cấm nữ quyến vào sau giờ Dậu.
Lục Chi đã ở đó.
Thanh Dao nhìn tiếp.
Ở cổ tay trái nạn nhân có một vòng hằn mảnh như từng bị buộc bằng dây lụa. Không sâu, nhưng đủ để chứng minh cô không chết trong tư thế hiện tại.
Người chết đã được chuyển chỗ.
Có kẻ đưa thi thể vào đây, đặt con dao vào tay Thanh Dao rồi khóa căn phòng thành một cái hộp.
Nhưng bằng cách nào?
Tiếng then cửa sắp gãy.
Thanh Dao bước tới mở.
Cửa bật ra.
Hơn mười người đứng kín hành lang.
Lâm Huy ở trước nhất. Bên cạnh anh là Nghiêm thị — mẹ chồng nàng — sắc mặt trắng bệch nhưng ánh mắt sắc như muốn xuyên thủng người đối diện.
Quản gia Chu Thành nhìn con dao trên bàn rồi nhìn thi thể.
“Khóa trong. Phòng chỉ có thiếu phu nhân và Lục Chi.”
Nghiêm thị thốt lạnh:
“Trói nàng lại.”
Hai gia đinh tiến lên.
Thanh Dao giơ tay.
“Ai chạm vào thi thể trước khi quan phủ tới, người đó tự phá chứng cứ.”
Không khí khựng lại.
Nghiêm thị bật cười.
“Ngươi còn muốn nói chứng cứ?”
“Đương nhiên.”
Thanh Dao chỉ con dao.
“Nếu con giết Lục Chi bằng nó, trên vết thương phải có lượng máu tương ứng lúc tim còn hoạt động. Không có.”
Nàng chỉ xuống phần lưng của nạn nhân.
“Các mảng tử thi đã hình thành ở vị trí khác với tư thế nằm hiện tại. Nghĩa là nàng ấy chết ở nơi khác rồi được chuyển vào đây.”
Một người hầu tái mặt.
Lâm Huy nhíu mày.
“Nàng học những thứ này ở đâu?”
Thanh Dao nhìn anh.
“Nếu ta sống qua hôm nay, ta sẽ nghĩ một lời giải thích.”
Không ai cười.
Nàng bước đến cửa sổ.
Chốt vẫn cài.
Nhưng phía dưới bệ cửa, một góc gỗ có vết trầy mới.
Thanh Dao ấn thử.
Miếng ván không nhúc nhích.
Nàng cúi xuống, thấy một khe rất mỏng chạy sát chân tường. Bên kia khe có luồng gió lạnh.
“Phòng này từng sửa?”
Quản gia đáp:
“Mười năm trước.”
“Ai thiết kế?”
“Lão Quốc công.”
Nghiêm thị quát:
“Đủ rồi.”
Thanh Dao không nhìn bà.
Nàng quay về thi thể, lấy khăn sạch gói ngón tay Lục Chi, cẩn thận gỡ sợi chỉ xanh.
Sợi chỉ không phải chỉ may áo.
Nó thô hơn, xoắn chặt, có mùi dầu.
Giống dây buộc thẻ tre.
Nàng lại kiểm tra cổ áo nạn nhân.
Bên trong lớp vải lót có một thứ cứng.
Một miếng tre mỏng, nhỏ bằng hai ngón tay.
Thanh Dao kéo ra.
Trên đó chỉ có một hàng chữ.
“Nếu ta chết, hãy tìm tên thật của ta.”
Phía dưới là hai chữ:
Lục Chi.
Quản gia nói:
“Tên nàng ấy vốn là Lục Chi.”
Thanh Dao nhìn ông.
“Ta không nghĩ vậy.”
Nàng yêu cầu mang sổ gia nhân tới.
Nghiêm thị không cho.
Lâm Huy lại nói:
“Mang.”
Đó là lần đầu tiên anh đứng về phía nàng.
Sổ được đem đến sau nửa khắc.
Lục Chi nhập phủ cách đây hai năm, quê ở huyện Thanh Hà, cha mẹ đều mất, không người thân.
Thanh Dao đọc kỹ dấu xác nhận.
Rồi nàng lật ngược miếng tre.
Mặt sau có một dấu mực rất nhạt, gần như bị mồ hôi làm mất.
Một con số:
17-3.
“Là gì?” Lâm Huy hỏi.
“Có thể là số trang và dòng.”
Thanh Dao chỉ sổ gia nhân.
Trang mười bảy, dòng thứ ba ghi tên Lục Chi.
Nhưng phần ghi chú bên cạnh có một nét cạo rất nhẹ.
Nàng soi nghiêng dưới đèn.
Bên dưới chữ “nhập phủ” còn sót một lớp mực cũ.
Tử.
Chết.
Thanh Dao ngẩng đầu.
“Ai đó đã sửa sổ.”
Quản gia tái mặt.
“Không thể.”
“Vậy mang sổ hộ tịch của huyện Thanh Hà tới đối chiếu.”
Nghiêm thị nhìn nàng rất lâu.
“Ngươi đang cố kéo dài thời gian.”
Thanh Dao đáp:
“Nếu con sai, ngày mai người cứ giao con cho quan phủ.”
Nàng chỉ thi thể.
“Nhưng nếu con đúng, người đang nằm đây không chỉ bị giết.”
“Có kẻ đã giết tên của nàng ấy từ trước.”
Đến chiều, người của Lâm Huy mang được một bản sao sổ hộ tịch từ Thanh Hà.
Tên Lục Chi có thật.
Cha Lục Tam, mẹ Triệu thị.
Và ở cột cuối cùng có bốn chữ.
Đã chết ba năm.
Ngày chết: mùng bảy tháng Tư.
Trong khi Lục Chi trước mặt họ mới chết đêm qua.
Cả phòng im lặng.
Thanh Dao nhìn thi thể.
Trên khuôn mặt người chết, mọi bí mật đều đã dừng lại.
Nhưng trong sổ sách, bí mật mới bắt đầu.